Din nou, din nou…
Din nou încep să scriu, şi tot din nou nu ştiu cum să încep.Ai atât de multe gânduri, dar nu şti cu care din ele să începi…
Cred, că aş vrea, să scriu….despre ceva despre care nu am scris deloc.Poate pentru că nu aveam de ce.Despre română, despre materia numită simplu, română.
Nu ştiu ce să scriu…îmi placeÎmi place româna, îmi place ora de română.E doza aproape zilnică de enrgie.E impropriu, dar e ca un drog.E ora în care sunt Eu, şi nu regulile unei lumi, culmea, tot mai animalice.Ora în care pot să fiu EU, pot să spun ce gândesc, fără să fiu impiedicat de autocenzură.De fiecare dată gândesc o gândesc ca pe o oră de relaxare, o oră de de'-tensionare.Vorbind, mă eliberez de toate.Ies pentru oră sau mai puţin, din mizerabila monotonie a cotidianului petrecut într-un cămin.Ies şi plec, la braţ cu gândul, peste mări şi ţări explorând adâncurile cuvântului.
Fără ea, Eu, nu mai sunt EU, acela pe care toţi şi eu îl şi mă cunosc.E o mizerabilă tristă mască.
Încerc cât pot să rezist, darmă atrage, limba nu poate sta locului şi inima parcă vrea să vorbească ea, bătând peretele puternic spasmodic.
Poate e orgoliu.Cu siguranţă.Dar totuşi, nu pot.Prin între două opţiuni, balansez greoi de fiecare dată când trebuie să aleg una dintre ele.Balansez greoi şi dureros; oricare variantă aş alege-o o parte din mine va sângera.
Simt că e greu, foarte greu de purtat.Imensă povară a deciziei…Mă prefac nepăsător, dar totul ascunde, cu multă teamă, puternice stări de nevrozitate, tristeţe, resemnare, iubire şi multă, multă apăsare…
Încerc să umplu cu ceva golul creeat.Gândesc că iubirea pentru vreo fată poate va vindeca.Caut, dar totul e în zadar, gândul îmi sare invariabil şi enervant, din nou, la golul din suflet.Se pare că o fată nu poate ocupa acest imens gol…e prea mare.
Privesc luna şi aştept să apară vreo zână sau harap alb, din nemuritoarele poveşti, să umple un mare, imens, greoi, adânc gol.

